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二九低头啄他手里的袋子，他用指尖推开它的脑袋，它不服气，反复几次，被敲脑袋。

二九抬头对着他，摇头晃脑唱：“我们滴祖国是华园！华园滴华夺真咸艳！”

杭敬承：

为什么这只青城鹦鹉会用唐山话唱歌。

他把二九放下，几个房间转了一圈，在书房找到陆敏。

她裹了个带花的小毯子坐在阳台上，背对房间，似乎发呆，身影小小一团，在风雨中显得模糊。

窗外雨滴砸下来，水雾袅袅，仙气缭绕。

他缓步走过去，才晓得那仙气儿是什么。

陆敏指间夹了支香烟，燃了大半，露出长长一截烟灰，白雾就从她手边腾起。

兴许是注意到身后的动静，她回头，指尖一震，烟灰卷入风中化作青灰，人也跟着咳嗽，咳得整个上半身跟着晃动，手臂蜷缩到怀里。

杭敬承没说什么，靠在玻璃门旁边，抬手轻拍她的后背。

陆敏渐渐止住咳嗽，用手背蹭去眼角湿润，将手背到身后，站起身。

声音沙哑，“晚饭做好了，进去吃吧。”

她打算把烟揿灭，杭敬承轻易攥住她手腕。

陆敏一怔。

“别浪费。”他举起她的手腕，低头俯身凑到她手边，咬住烟嘴。

刚才被她抽了几口的烟，滤嘴微微潮润。

他抬眼，恰好与她平视。

阳台的灯没开，光线昏暗，这双眼睛眼型稍长，眉骨下方是浅浅的阴影，深黑的好像某种小型黑洞的瞳仁，似乎要将她吸进去。

雨声噼啪，也显得很远。

对视片刻。

杭敬承偏头吐烟圈，陆敏跟着松了口气，挪开视线。

“这种劲大，可以换爆珠。”停顿片刻，似乎在思考什么，然后继续说：“爱喜，铁塔猫，随便选。”

这话是她怎么都没想到的。

“哎，你刚才躲什么。”杭敬承问。

似笑非笑的唇线，似有若无的试探。

陆敏别开脸，“没。”

听见他轻笑，淡淡的烟草味混着下雨天特有的低哑潮润，“好。没有。”

“但是敏敏，有些事你得脱敏。比如接吻。”

“好歹床都上过了，亲个嘴也能算过界吗。”

陆敏听得脸热，只觉得自己周六的举动是自作多情。

“来，我陪你坐会儿。”杭敬承分开她的手指，将烟咬出去。

也不提吃饭的事了，将另一把椅子拖过来。

“路上买了点东西，耽误了会儿。”他解释。

刚才椅子上溅了雨水，他随手揩去，提着裤脚，坐了下去，说话时来不及将烟拿开，声音含糊，青雾顺着唇缝吐出来，氤氲一圈。

作者有话说：

陆敏其实不太会抽烟，每一口都呛嗓子。

杭敬承抽烟的动作要比她熟练许多。

据说搞创作的人很多都依赖酒精和香烟，不知道他是不是。

“没事，没等多久。”她收回视线，朝窗外看去。

外面是缝天合地的连绵雨幕，室内的灯只能映亮方寸之地，雨丝细密下坠，远处高楼灯火模糊不清，暖橙萤青绯红混做几块光斑。

陆敏刚才有几个躲闪的动作，想把烟藏起来，现在想想，完全是下意识的行为。

她上次摸烟还是三年前，当时正巧被陆建国抓到，他大发雷霆，说这么年轻一小女孩，学什么不好，学抽烟，那些五六十泼辣的老太婆才抽烟。

她反驳说她同龄的男生也有抽烟的，陆建国说那你们女的能跟男的比吗。

杭敬承从来不要求她什么。

夜风吹过，雨线斜扫进来。溅起水雾落到脚面，细密微凉，陆敏将脚缩回椅子底下。

她拢了拢身上的毯子，看向旁边只穿了件单薄衬衫的男人，他那地方背风，风吹雨落木板洇湿大片。

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