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第四章 三个人的修罗场（第2页）

“五年前你说你要走，”他声音低下去，带着砂砾摩擦般粗粝的质感，“说你要去过自己的人生。我信了。”

“那时候你在哪儿？”谢凛打断她，往前逼近一步，把她彻底抵在吧台冰凉的边缘，“在我以为你在国外埋头念书的时候，你到底在哪儿？在谁的床上？”

虞晚抬手就朝他脸上扇去。

谢凛握住她的手腕，五指收紧，力气大得她听见自己骨节发出细微的咯吱声。他没生气，反而勾起唇角，笑得又冷又狠。

“打啊。”他逼近，温热的呼吸喷在她脸上，“就像当年在老槐树下那样，用尽全力打。”

记忆的碎片锋利地扎进心脏——二十岁的盛夏，蝉鸣震耳，她哭着推开他，一巴掌甩在他脸上。少年偏过头，脸颊迅速红肿起来，却咬紧牙关，一声没吭。

“对不起……”她听见自己干涩的声音挤出来。

“我不要对不起。”他退后半步，从齿间拿下那支始终没有点燃的烟，在指尖狠狠捻碎。烟丝簌簌落下，混着她刚才洒出的琥珀色酒液，在台面上摊开一片狼藉。

“虞晚，我只问你一次。”

他看着她，眼底所有翻涌的情绪都沉静下去，只剩下一种近乎残酷的平静。

“跟我走，还是留下？”

虞晚张了张嘴，发不出任何声音。

走去哪儿？谢凛住的地方她大概能想象——部队的单身宿舍，或者某个百八十平的居民楼。没有全景落地窗，没有恒温酒柜，没有衣帽间里那些连标签都没拆的当季新款。

继续做江叙文随传随到的“虞小姐”，等他每周不定时的临幸，等他那位钢琴家太太某天优雅地找上门，等他终于腻烦，像换掉一双旧鞋那样将她丢弃。

短信只有五个字：「九点，别迟到。」

又是命令，提醒，警告，又是这样。

虞晚盯着那行字，指尖冰凉。

忽然，她抬起头，看向谢凛。

晨光正从巨大的落地窗漫进来，给他棱角分明的侧脸镀上一层淡金色的光晕。他站在那里，肩背挺直，像一棵扎根在悬崖边的松树，任凭风吹雨打，自岿然不动。

五年前，他也是这样站在槐树的浓荫下，把浸湿的肩章塞进她颤抖的手心，说：“等我回来，以后这片天塌了，我替你扛。”

五年后的今天，他回来了。

扛着枪，带着伤，风尘仆仆。

而她，还困在这座水晶牢笼里，原地打转。

“谢凛。”虞晚开口，声音哑得厉害，“我没你想的那么好。”

“我虚荣，自私，贪图享受。”她继续说，像在忏悔，更像在自虐，“我喜欢这套房子，喜欢卡里永远花不完的钱，喜欢别人叫我‘虞小姐’时，那种混合着羡慕与鄙夷的复杂眼神。”

谢凛没说话，只是看着她。

“我这双手，”她抬起手，纤细的指尖在晨光下微微颤抖，“化的妆按小时收费。最贵的一套新娘妆，六位数。你知道为什么吗？因为江叙文说，虞晚的技术，值这个价。”

“所以……”虞晚眼眶红了，但她没让泪掉下来，反而勾起唇角，笑得妖冶又破碎，“所以你得想清楚。带我走，就是带走一个麻烦。江叙文不会罢休，陈家不会放过我，所有等着看我从高处摔下来的人，都不会让我好过。”

她往前一步，乳尖几乎贴在他坚硬的胸膛前，仰起头看他：

“谢凛，你罩得住吗？”

漫长到令人窒息的沉默。

只有远处江面隐约传来的轮船汽笛，像一声声沉闷的叹息。

不是冷笑，不是嘲笑，是一种很淡的、却带着铁锈与硝烟质感的笑。

他伸手，粗糙的拇指指腹擦过她眼角——那里干燥，没有泪，只有熬夜留下的淡淡青灰。

“虞晚，”他说，声音低沉得像某种烙印在骨血里的誓言，“你太小看我了。”

话音落下，他弯腰，一手提起那只早就收拾好的行李箱——它就孤零零的立在玄关，像一份随时准备逃亡的罪证。另一只手握住她的手腕，不由分说，拉着她就往外走。

“等等！”虞晚挣扎，“我还没——”

“没什么好等的。”谢凛头也不回，军靴踩在大理石地面上，发出沉而稳的声响，在空旷的公寓里激起回音，“要么现在走，要么永远别走。”

走廊的灯光汹涌而入，刺得虞晚眯起眼睛。

就在这同一瞬间，电梯“叮”一声轻响，电梯门缓缓打开。

他穿着浅灰色的晨跑运动服，额发被汗浸得微湿，手里提着一只某家五星级酒店标志性的早餐纸袋。看见谢凛和虞晚，他脚步顿住，眼神在千分之一秒内冷彻下来。

三个人的对峙，在凌晨六点四十五寂静的走廊里，安静得能听见彼此血液流动的声音。

江叙文的目光先落在谢凛脸上，再移到虞晚脸上，最后，定格在谢凛手中那个醒目的行李箱上。

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